28.08.2017 13:41:00Самое страшное

Самое страшное — когда перестают диктовать. Ты прислушиваешься к себе, ловишь слова, звуки, анализируешь эмоции. Тишина. То, что раньше давало толчок и ты лихорадочно записывал строчку за строчкой, — ушло, исчезло, испарилось…

Да, именно записывал.

Тебе диктовали откуда-то сверху, а ты, боясь пропустить хотя бы одно слово, записывал. На клочке бумаги, который оказался под рукой, в новые времена на мобильный в режиме SMS, а в новейшие — на смартфон, в разделе «Заметки».

И вдруг... тишина!

Сначала ты, продолжая прислушиваться ко всему вокруг, еще делаешь вялые попытки. После нескольких пустых строчек или бесцветных четверостиший ты оставляешь бесперспективные творческие потуги.

Что дальше? Конечно, женщины и алкоголь. Или алкоголь и женщины. Зависит от личных предпочтений.

Временами, приходя в себя, ты видишь странных людей в странных декорациях. Они кажутся, то друзьями, то монстрами.

В периоды прояснения сознания ты ведешь себя как обычно, даже сам не подозревая, когда споткнешься снова и рухнешь в водоворот странных событий.

Все это время ты продолжаешь прислушиваться и ловить сигналы. Их нет. Вакуум! Пустота начинает звенеть внутри тебя.

Однажды, очнувшись на смятой и полной ночных кошмаров простыне, ты видишь солнечный луч, которой сочится в самом низу, где уголок плотно закрытой портьеры чуть загнулся.

Ты раскрываешь окно, подставляя лицо солнцу и понимая, что надо привыкать жить без рифм и образов.

В тот момент, когда ты готов смириться, начинают диктовать.

Ты замираешь на миг, потом хватаешь дрожащими руками телефон и начинаешь, не попадая пальцами в буквы (ничего, потом разберусь!), лихорадочно записывать.

Вернулось. Жизнь прекрасна и удивительна!

Безусловно, я все выдумал.

Но, черт возьми, кто сможет меня упрекнуть, что это неправда?

***

Осень. У поэтов сносит крышу.

Лавры Мавра не дают покоя.

Снова рвут бумагу, снова пишут,

Заменяя Бога при раскрое,

Заменяя Бога в сшивке судеб

И в отстрочке собственного дара,

Ниточку протягивая к людям,

Их утюжа стихотворным паром.

Кто Самим в макушку поцелован,

Тот пирует с музой на Олимпе.

Кто самим собой раскритикован,

С Бахусом опять немного выпил.

Нервы обнаженные в мурашках…

Осень. У поэтов сносит крышу.

Ночью им диктует барабашка,

Днем они ночные мысли слышат.